― Pai, é verdade que meu avô era um pistoleiro frio e que matou mais de oito?
― É, filho, é verdade, infelizmente.
― E ele morreu de quê, pai?
― Morte natural.
― Mas ontem os meninos daqui da rua ficaram rindo de mim, dizendo que meu avô nem podia sair de dia, e que ele morreu feito um cão danado, acuado nos matos com quarenta tiros.
― Foi justamente o que eu disse, morte natural.
O filho deixou o jogo de pega-varetas no chão, apagou a luz do quarto e foi dormir. O pai foi pra sala com uma ligeira impressão de que os meninos da rua pegaram pesado demais.
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